A curiosidade. A que o Seu Lúcio não tem. Na hora do almoço, uma série de gritos a boreste. Barulhos de portão e janela à boreste. Mexericos, fofocas, sussuros, passos apressados. Um atropelamento? Um crime à luz do dia? Uma briga entre esposa e amante?
No quintal, o cheiro do contrafilé fritando no azeite convidava-o a terminar os abdominais e o banho de sol e voltar à cozinha. O que terá acontecido? Não sei. Eu sou o Seu Lúcio.
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